Воздушный стрелок II - Страница 73

Я потёр виски, пытаясь избавиться от накатившей головной боли, но, поняв, что таким примитивом дело не поправить, «нырнул» в себя. Медитация хороша не только, как метод сосредоточения… м-да. Если бы меня ещё не отвлекали от неё…

— Кирилл Николаевич, я вам не мешаю своим бубнёжем? — Наш «классный», чей урок как раз сейчас я и пытался скрасить процессом самолечения, остановился возле моей парты. Он ещё улыбается…

— Нисколько, Иван Силыч. — Протянул я и, не дожидаясь пока до «классного папы» дойдёт смысл моих слов, поднялся со своего места. — Разрешите покинуть занятие…

— Хм… Надеюсь, у вас есть уважительная причина для столь стремительного ухода? — Чуть прищурился Иван Силыч. М-да, эту выходку он мне ещё припомнит, кажется. Да и чёрт с ним.

— Есть. — Кивнул я, начиная собирать рюкзак.

— Ну что ж, тогда не смею задерживать, Кирилл Николаевич. Отметку о вашем отсутствии я проставлю сам. — Поняв, что более развернутого ответа он не дождётся, проговорил учитель.

— Благодарю, Иван Силыч. — Я подхватил свой баул и вывалился из кабинета, чувствуя на себе взгляды всего класса.

Оказавшись на улице, в седле «Лисёнка», я облегчённо вздохнул и, защёлкнув фиксатор шлема, поддал огня. Другое дело. Мне просто необходимо немного развеяться. А что может быть лучше для проветривания мозгов, чем покатушки на мотоцикле? Впрочем… хм. А почему бы и нет? В конце концов, мне не только нужно обзавестись заменой рюгерам, но и приобрести что-то из «холодняка» для грядущей дуэли, а миллионы женщин Там уверяют, что шопинг тоже неплохо спасает от дурного настроения. Вот и совмещу проверку их утверждения с хорошим делом.

Движок ревёт, щит послушно принимает на себя потоки жижи, летящей из-под колёс, мотоцикл катит вперёд, легко и непринуждённо обходя попутные машины, пожирая километр за километром и приближая меня к Замоскворечью, где, если верить карте браслета, транслируемой на стекло шлема, располагался один из самых больших оружейных торгов города.

Действительно, большой. Упаковав шлем в рюкзак, на входе, я шагнул внутрь и невольно присвистнул. Это ж целый торговый центр! Огромное количество всевозможных лавок, площадью от нескольких квадратных метров, до огромных магазинов сияющих десятками натертых до блеска витрин. Всевозможная экипировка, от одежды до стропорезов, оружие, от дамских «игрушек» и охотничьих длинностволов, до лёгких спортивных «винтовок» и штурмовых комплексов, увешанных грозными предупреждениями: «Только по лицензии»… И чего я, спрашивается, раньше не поинтересовался этим местом? Глядишь, и не пришлось бы заморачиваться с «трещоткой»… Хотя… «чистый» ствол, штука хорошая, нужная… Особенно, учитывая творящиеся вокруг непонятности. Нет-нет, да и пригодится. Хм, а вот обзавестись легальным оружием под тот же «заряд», было бы неплохо. Совсем неплохо. Унификация, наше всё… всегда и везде… правда, лучше не во всём. Меру надо знать.

Не могу сказать, что кого-то из торговцев удивил пятнадцатилетний пацан фланирующий меж стоек с оружием и различным снаряжением, нет, поглядывали, конечно… но так, исключительно для порядка. А когда я заинтересовался парой «Берреров» Зауэра, мощными автоматическими стволами под знакомую мне «стрелку», один из приказчиков тут же нарисовался рядышком. И ничуть не смущаясь возрастом возможного покупателя, начал заливаться соловьём о непревзойдённом качестве творения сумрачного тевтонского гения, не забыв мимоходом упомянуть, что это оружие предназначено исключительно для одарённых. А то я не знаю… В «Девятке» не раз из такого стрелял. Хорошая машинка. Мощная, скорострельная… но не слишком. Под разгоном, с такой работать одно удовольствие.

— Сколько?

— Хм-м. — Продавец споткнулся на полуслове, хлопнул белёсыми ресницами… — Восемьсот семьдесят рублей.

— Две штуки, пожалуйста. И пару коробок зарядов к ним. С кристаллами, разумеется. — Кивнул я.

— Заряды… русские, немецкие? — Тут же, спохватившись, затараторил приказчик… сразу, как только сверил данные моего «официального» браслета. — Я бы рекомендовал немецкие, производства тех же Зауэр унд Зон.

— Благодарю, но нет. Вон там, на стойке я вижу у вас «Русские чёрные». Давайте их.

— Эм, но они «пустые». — Предупредил меня продавец. — И дороже.

— И всё-таки. — Я покачал головой. Приказчик, в ответ, пожал плечами и, замолчав, принялся выгружать на прилавок заказанное. А пока перед ним росла куча положенных «в нагрузку» прибамбасов, я крутил головой, рассматривая то, что не успел увидеть, пока ходил от витрины к витрине. Вот за стеклом одной из них, я и увидел… их.

Лет десять назад, когда я уже обжился в Центре, приезжал к нам один удивительной судьбы дедок. Нет, я не знал историю его жизни, и личного дела не читал. Но кто скажет, что гуркха в средней полосе России, это не удивительно, пусть бросит в меня камень. А дедок был самым настоящим гуркхом и, несмотря на почтенный возраст, боевым донельзя. Кажется, его войны начались ещё до Фолклендов, которые он, кстати, тоже зацепил. И продолжались до середины девяностых в местах, историей не освещаемых. По крайней мере, при жизни участников.

Уж как этого джемадара занесло в наши пенаты, я не представляю, тем не менее, старичок великолепно устроился у нас в Центре и полюбил гонять чаи в компании нескольких постоянных обитателей базы. Среди которых, был и я… Сдружились мы с этим служителем Кали, хоть и не одобрял он моего учительства… Правда, когда я попытался дознаться у него, что же заставляет «коллегу» общаться с человеком, чью работу он считает недостойной, и мало того, что общаться, ещё и учить его… жизни, старик только хмыкнул что-то вроде: «Ей нравится смотреть из-за моего плеча на того, кто стоит за твоим»… не дословно, конечно, но как-то так. С русским у гуркха было и по трезвянке не очень, а уж после «чая»… в общем, чудо, что я хотя бы это разобрал. М-да уж… славный был дед. Одарённый, кстати, но, как я понял, среди ему подобных это было скорее правилом, чем исключением.